Herederos de las cenizas

El sanchismo es un relato para que duermas tranquilo por la noche. Una nana para que el votante progresista se acueste convencido de que el peligro está fuera, en la ultraderecha, en los bulos, en la conspiración internacional, y no en quienes toman las decisiones que producen las consecuencias.

Es una anestesia de alta eficacia: no cura nada, pero impide que el adepto sienta el dolor.

A veces, lo confieso, dan ganas de hacerse progresista para dormir feliz y levantarme sintiendo que estoy liberando Europa.

La última performance la ha interpretado Óscar Puente, una de las personas más maleducadas que han pisado nuestra política.

El viernes, después de una rueda de prensa de dos horas, aseguró que no iba a dimitir. El martes por la mañana, tras el Consejo de Ministros, repitió que no se daba ninguna causa para hacerlo. Y llegó la tarde, cuando tras cuatro horas de comparecencia, anuncia su dimisión por “dignidad y empatía”.

Eso es lo que ponía en el papelito que le escribió Rostoll, pero creo que se refería a los resultados del último tracking electoral y las presiones de los socios de gobierno para que Sánchez se deshiciese de un activo tan tóxico a menos de un mes de las elecciones generales. La decisión final le llegó al ministro poco antes de empezar la comparecencia, con un rápido cambio en los papeles impresos.

El ya ex ministro y su gabinete estaban convencidos que el “Uno” no les iba a dejar caer. Puente se consideraba sucesor y se esforzaba por ser el berseker perfecto, un indispensable, sin educación ni vergüenza, que venía de perlas en la actual dinámica del relato y la confrontación.

Pero tras el telón de causas judiciales abiertas, recaudación desorbitada y servicios mermados hay otra función y, a diferencia del relato, no se representa para el gran público. En el círculo interno de Sánchez se libra desde hace meses una guerra sucesoria que nadie reconoce y todos practican. En agosto, Puente abrió el melón postulándose para relevar al presidente, cuando el aparato hacía tiempo que señalaba a Félix Bolaños.

No me cuesta imaginar a Bolaños descorchando algo discreto en su despacho de la Presidencia. Lo que no sé muy bien es qué celebra. Cuando los propios votantes socialistas fueron preguntados por el sucesor ideal, Bolaños no pasó del 3,5%. Y en su partido ya hay quien da el desenlace por escrito: según García-Page, en el PSOE todos dan por hecho el batacazo electoral.

La herencia que se disputan no es un imperio. Es un solar que huele a ceniza. El megalómano proyecto sanchista, ese que iba a durar hasta 2031 y a cambiar España para siempre, está más cerca del hundimiento que de otra cosa.

Lo advertía Carlos Herrera con su retranca habitual: si no hay sucesores, no hay sucesión. Y Sánchez, que nunca ha soportado una sombra, no ha dejado crecer a ninguno, o ellos mismos han ido cayendo, como el caso de Ábalos, a quien, antes de destituirlo, Sánchez iba a enviar a suceder a Ximo Puig para quitárselo de encima.

“Los hechos son tozudos”, escribió Lenin en la única frase que la izquierda española no ha leído. Ni la sanidad, ni la dependencia, ni la vivienda, ni el transporte son cuestiones ideológicas. Son realidades que cualquier ciudadano puede comprobar, salvo que elija la sedación agradable del relato.

El 29 de noviembre no se vota entre derechas y derechos. Tampoco entre Sánchez y los delfines que se disputan a codazos la herencia de un país roto.

Se vota entre seguir dormidos con el relato o despertar con los datos. Entre dejar que hereden las cenizas o empezar a reconstruir.

No es política. Es sentido común.