Crónica de una huelga (muerte) anunciada

El aire conserva su temperatura habitual, pero el ambiente destila una extraña alteración. No parece un miércoles laborable; más bien asemeja esa quietud apacible, casi dominical, que se instala en las ciudades cuando el mundo decide tomarse un respiro. Ya sea por prudencia o por mero recelo, la ciudadanía ha optado por una jornada de bajo perfil, mientras los convocantes de la huelga asisten a la constatación de que su llamada no ha tenido el eco multitudinario que ambicionaban. Lejos de una acogida masiva, apenas un grupo de fieles se ha encaramado a unas comitivas que, panfleto en mano, intentan el proselitismo con el transeúnte descreído de las parroquias sindicales.

Armados con megáfonos y utilizando lenguas vernáculas de la más rancia cuna obrerista, emiten proclamas que rozan la liturgia de su particular credo, tan ininteligibles como dogmáticas. Escoltados con un despliegue digno de altas autoridades —consagrados al noble derecho a la pereza—, los manifestantes han avanzado hacia el corazón de Alicante partiendo desde el campus universitario, en una suerte de peregrinación laica hacia esa tierra prometida donde, según prometen, la vivienda brotará por generación espontánea.

Si bien es cierto que la convocatoria ha fallado en su objetivo de movilizar a las masas, no lo es menos que la huelga ha logrado su propósito secundario: interrumpir, siquiera por unas horas, el pulso frenético del día a día. Las paradas del TRAM presentan un aspecto desértico, las marquesinas de los autobuses aguardan en absoluta orfandad y las arterias que hasta ayer rugían con el tráfico habitual respiran hoy una calma chicha. Aspiraban a un triunfo rotundo, pero habrán de conformarse con la pírrica victoria de haber conseguido que este miércoles se asemeje a un miércoles de ceniza. 

Encabezando la marcha, un batiburrillo de enseñas tan reales como imaginarias: ondea con soltura la tricolor de la II República junto a la bandera palestina. Uno se detiene a reflexionar, con la debida perplejidad, qué conexión lógica guarda la causa de Oriente Próximo con las reivindicaciones laborales de la milla de oro alicantina. Tampoco deja de sorprender esa nostalgia de salón por una Segunda República que, entre otros hitos históricos derivados del éxodo rural, alumbró una crisis de la vivienda tan o más acuciante que la actual. Quizá algún bienintencionado les haya vendido la fábula de que bajo los auspicios de Azaña la propiedad inmobiliaria era un bien universal, omitiendo cuidadosamente el chabolismo rampante y el hacinamiento miserable que sufría la clase trabajadora de entonces.

A los que nos ha tocado madrugar hoy nos consuela pensar que la madrugada ha sido mucho más dura para otros: aquellos piquetes que, tirando de un rancio sensacionalismo nocturno, no dudaron en perturbar el descanso vecinal en varios puntos de la ciudad a eso de las cuatro de la mañana, agitando megáfonos para justificar sus algaradas al grito de una supuesta falta de techo. Cosas de la fe sindical, que siempre madruga más para molestar al prójimo.